Trofim [138262]: Хотя Эдуард отныне поклонник твоего таланта. И я так понимаю, после этого поста мне грозит протыкание веслом. Но все таки попробую объяснить почему мне не нравятся твои стихи. Перед тем как их писать нужно хотя бы поверхностно изучить такие понятия как рифма и стихотворный размер. Что-то типа "ямб", "хорей" еще что-то. В большинстве твоих стихов этими понятиями и не пахнет, хотя не во всех "Прощай молодость" мне понравилось, хотя не в тему и несколько грубовато. Я конечно не претендую на истину в первой инстанции, но ты спрашивал, я ответил.

Ну, вот я проснулся, с жасом увидел, как я тут вчера людей запугивал! Вдруг понял, насколько ко мне корректно вчера отнеслись! Посмеялся от души над некоторыми стихами, а некоторые мне понравились (не буду пока говорит какие именно, чтобы не дать понять над какими смеялся), одним словом, настроение улучшилось, и спасибо, братцы, за терпение моей вчерашней мерской, пьяной личности. (Вот тебе и "одним словом"!)
В счет реабилитации, хочу показать вам старенькие, накорябанные ещё в 10 классе строчки. Они касются тогдашнего ресторана "Интурист". Люди постарше наверняка поймут о чем я в них. Недоделанные, как я уже сказал, стишки, но по-моему в них что-то есть. Судите сами:

    * Стихи (зачатки их), найденные в томике черного бархатного переплета издательства «художественная литература» Ромена Роллана, начерканные со сна в ночи в начале 80-х:

Бар едва-едва открыли -
В зале сумрачно и пусто.
Я здесь первый посетитель,
Созерцатель бар-искусства.

Напиваться не намерен,
Заказав коктейль один,
Сел в углу – напротив двери,
Но и так, чтоб зал был виден.

Не успев ещё взбодриться
И расслабиться слегка,
Я уже увидел лица
Завсегдаев кабака.

Элегантно, деликатно
Кавалеры садят дам.
И давольн-таки приятно
Начинается бедлам.

Все пикантно и всё чинно
(Это так всегда сначала).
И красивые мужчины
Пьют в начале очень мало.

Стойка манит блеском лака,
Мягкий свет интимных чувств…
И соломинка со смаком
Не выводится из уст.

Ножки, джинсовые попки
Так и манят в ритм танца.
И стакан зеленой водки
Будет вроде как авансом.

Музыка едва заметно
Манит нас на берег моря,
И бикини цвета снега
Не дают душе покоя.

Серьги, цепи, кольца, брошь
Вам как на духу расскажут
Кто такая молодежь
И какой у ней папаша.

Все они друг друга знают,
Каждый хочет показать,
Что он здесь давно хозяин
И ему на всё плевать.

Я же, чтоб не быть невежей,
Заказал ещё коктейль
И показанно-небрежно
Окунулся в их бордель.

erast [138397]: Хорошая концовка! А продолжение есть?

gorbiy [138398]: Нет, я же говорю, что карябал в 10 классе, в ночи, прямо на страницах Ромена Ролана. Что тогда на меня нашло? - не знаю. Так что, концовки нет. А продолжать сегодня - потеряется дух того времени. Хотя окунаться в бордель с тех пор я, видимо, научился, как последняя свинья. Прости за вчерашний наезд.

erast [138400]: Всё ОК. А окунаться иногда надо.

gorbiy [138401]: Спасибо.
Хочу ещё по ходу, показать стихи одного моего приятеля. Приятель мой - пропойца несусветный, живет где-то на "дачной" у реки Олха. Наверное нигде не работает - не видел его уже года два, поэтому даже не знаю, жив он или нет. Надеюсь, что жив курилка. Так вот, когда он появляется в Иркутске, он приходит ко мне, и, с некоторых пор, чтобы не занимать денег на выпивку, приносит мне свои стихи, которые я якобы покупаю. Вот одно из них (зря что ль покупаю? счиайте, что опубликовал).

Я поэт? Да нет, пожалуй –
Я живу ведь не в Париже,
И, пожалуй, не в Варшаве.
(Жалко, хоть она и ближе.)

Я живу в самой России,
Значит больше, чем поэт я.
Больше Гёте и Гарсии,
Кто-то уж сказал об этом.

Я не стану повторяться…
Лучше головой об столик.
Лавры Блока спьяну сняться
Я - Российский алкоголик.

Пьяница – родня поэту!
В чём? – Скажу вам без утайки:
Часто, когда денег нету,
Тот и этот травят байки.

А как мелочь заведется
(крупные бывают реже)
Пьяница в дугу напьётся,
А поэт его поддержит.

В чем тут дело? – не понять Вам!
Что они по жизни ищут?
Вероятно дело в шляпе,
Если истина в венище.

Чтоб мне выпить без закуски,
Буду спорить я до колик…
Больше пьяница в Иркутске,
Чем а Париже алкоголик

Comanche [138316]: Угу. :))

Ну, что тут скажешь?! Классно Вы меня подсадили на строчки!
Вот, нашел нечто посвежее, датировано 1995 годом, но называется почему-то "Грипп". Хотя, есть тому, видимо, объяснение. Во всех смыслах, белый стих (с позволения сказать):


Холодным декабрьским утром
    Хрустящий холодный воздух
    Сыплется матовым инеем
    С веток за воротник,
    Обжигая шею.

Дышится мне легко и больно.
Сугроб, как песком, наполняет след,
    Лишь выдернешь ногу –
    И шрам почти затянуло.

Если подует ветер, поле станет
Ровным и гладким,
    Будто я здесь не ходил!

Слезятся глаза!
Другой бы цвет плеснуть на снег!
    Только не красный! –
    Он замерзнет вдоль следа.

И очень хочется пить,
И жар в груди,
И сердце колотится, сбивая стуком дыхание!

Синим небо было летом!
    Его уже нету!
    Белое сверху и белое по низу неумело сшито кустами…

Иди, не останавливайся!
Иди – не теряй тепло, его так мало
    Между одеждой и телом,
    Оно превратится в хрусталь, если запнешься!

Выбор сделан: ты родился – иди!

Утро.
Утром всегда спокойнее.
К вечеру тебя раздавят мысли.
В темноте страшно жить одному!

"Про байк"
Гнётся штырь? Трещит трещетка?
В горе вам поможет водка.

ошибка

Спорт во сне, бег с припятствиями! так что в тему!)))

Мне ночью твой приснился нос
Он из леца твоёва рос

Он очень длинный был во сне
Ты бил себя им по спине

Крича от боли ты бежал
Но нос бежать тебе мешал

Все время он втыкался в пол
Иты напоминал укол

Но так как я тебя любил
Я взял твой нос и отрубил

Когда же вырастит другой
Ты позови меня с собо!

Trofim [138583]: Ну это уже на шесть с + тянет!

Trofim [138583]: Сюр! Дали отдыхает!

erast [138595]: Дали, Пушкин и Маяковский курят один большой бамбук на троих.

НЕ, оне ни банбук курют, ани адин бальшой...нос сосут.

Сорри за ошибки, но без ошибок стих не интересен!)))

Trofim [138611]: Да что там ошибки - ерунда, ты, давай пиши, не останавливайся.

Не в тему и мрачное!

Черный ворон смотрит в низ
Хочет съесть немного крыс
Он глядит на них с ветвей
Слышит скрип чужих дверей
Кто то вышел из подвала
Где-то мама прокричала
Мертвый крикнул оглянись
И меня ты берегись
Дрож ударила мне в спину
Тело я свое покинул
Понеслась моя душа
В неизвестность в никуда..

Trofim [138611]: Это в том смысле, что если бы не ошибки, его и читать было бы неинтересно? А как у тебя стих рождается? Поделись опытом.

erast [138404]: *Я не стану повторяться…
Лучше головой об столик.
Лавры Блока спьяну сняться
Я - Российский алкоголик.

Пьяница – родня поэту!
В чём? – Скажу вам без утайки:
Часто, когда денег нету,
Тот и этот травят байки.*

+1